Un Pergamino. ¿Y la Revolución? 2

Mientras los bostezos arden,
en los seguros incendios de los pre-diplomados grices,
con la misma seguridad que la chimenea de tu casa.

Todos son (somos) unos infelices,
con las mismas caras grices boohoo,
dibujando de lo mismo,
hablando de lo mismo,
ya no somos "yo y tú",
somos marca y compraventa.

Jugando los payasos,
jugando están,
en el circo de mira que yo soy más distinto que el y ella,
mira que soy un puto bohemio de mierda,
más que tú,
NO YO MÁS QUE TÚ,
y más punk que tú,
y más rebelde que tú,
PERO NO QUE YO SOY MÁS, y estoy con mis nuevos trapos,
son más únicos que vos,
MÁS UNICOS QUE EL PERRO Y EL GATO DE TU CASA,
EL MALDITO PERRO QUE LE PEGO UNA PATADA HASTA QUE SANGRE
Y AHOGARÉ SUS MALDITOS CACHORROS EN UNA TINA DE ALUMINIO CORROIDO,
¡JA! mirá el televisor, sí señor, como usted diga señor,

mirálo, mirálo, me gusta el arte, sí señor, como usted diga señor,
es una orden, mete tu alma en el modem,
mientras editamos la revista de los pantalones.
¿cual cambio?
¿cuando llegará el escolta con sus armas?
y dios me proteja de lo que hay allá afuera.

Cambiar las agujas,
con los puños
igual al soplar la escarcha ardiente de la esfera clavada en reposteria.
30.
40.
50.
60.
70.
80.
90.

Nadie acá está preguntando,
nadie acá está preguntando,
NADIE.

Busca el maldito crack puta inyectatelo en las venas,
Busca el maldito fermentado puto, inyectatelo en el corazón,
COMA permanente, y más aun cuando me arranco las uñas en las fuentes letrescas.
Lame el Gin,
sacale el alicate de venus y arrancale el diente,
es hora de conocer a tus creadores,
Chupate el "Berg
&sons".

Adiós, y pegas el cordon contra el piso,
Adidas. Que te trage el Humbaba.

Haight-Ashbury es una mala resaca.
recuerdalo.

Pergamino de la Revolución 1 ; parte III

Y cuando todo lo demás ha fallado...



No son las sordidas palabras del solitario con cigarrillo en mano: HEMOS DE DESTITUIRLO.
No nos representa más, su visión 'etoile de mer' es ofuscada y confusa.

ingenuidad y frivolidad,
frivolidad e ingenuidad van atadas con puas en las manos, y sangraran inocentemente, inútilmente.

Como escuchan, no es hora del jazz. ¡NO es HORA DEL JAZZ! aunque sí es hora de Musica para Han Bennik, y sí es hora del caribe despellejado, desacrado y escupido por quienes ustedes ya sabrán o no sabrán y se ahogarán. masacre.

De nada servirá,
rascar las barrigas de piedra y marmol estatales,
con más piedras y marmol estatales que avanzan al ritmo de botas negras de la muerte,
los pañolones de saliva simplemente se mancharan, y se quedaran guardados en cajones de madera en la tarde de un olor a carne chamuscada y pasto comprado 'american way of life in suburbia'.



















No.



















Y la madre tierra no necesitará de ayuda,
ya que enfurecida tragará al hipocrita,
al automata que ha convertido la ayuda en ley y norma sin norte,
tal como lo es defecar, soñar y morir es un acto natural regido por la moda.
En el opuesto contrario, echaran espuma por sus tractos hasta ladrar sin meta alguna, mientras esclavizan a sus propios perros, animales en cautiverio.













Negación.



















Tampoco hemos de señalar a los carteles iluminados por 'Neón', el grande,
No, no hemos de señalar aquello que vemos con nuestros propios ojos,
Hemos de buscar las grietas,
Hemos de buscar a las arañas que salen de sus huecos por la noche,
Hemos de buscar las sombras en los cuartos oscuros,
Hemos de señalar aquello que no está,
Aquello que es lógica del punto ciego,
¡FEALDAD! realidad más allá de lo real.

Chinescas suspendidas por hilos,
trampa. en el exterior corre el Baphomet, la cabra de Mendes.
hagamos un dial-up a lo que controlan los privados,
telas del negro,
robemonos de nuestra esencia,
viciosamente,
llenomonos de ruido, de smog, embarremonos de nada,
HASTA NI SIQUIERA SABER QUIEN SOMOS,
y olvidemos el cuarto...nuestro sucio cuarto. es bonito vivir la fantasía. hasta que marchitas.




hemos sido violados.


somos los hijos que parió la bruja occidental del cliché en serie producción en masa.



el interior está ahí. llorando de desesperación.























































(a la mierda con opio en las nubes)

Fiasco

Una infancia fotográfica
retorna, furiosa,

diluida entre el canto

sublime de los pájaros

del crujir de los arboles.

entre el tiempo luz

nuestras vidas,

lejanas y partidas,

pasadas, como susurros

del viento.

ella quiere anarquía pura,

sudor y lagrimas,

pero sólo puede ser

recuerdo, nostalgia.

ya nos hemos roto en mil

átomos del tiempo,

entre mendigos y fuegos.

ahora, todos ríen trágicos,

llenos de vacío,

de satisfacciones adulteradas.

ya, todos hemos sido violados, 
vacíos de llenura, por la madurez 
y el servicio adulto.

caminamos, sin quererlo

entre laberintos grises,

entre huidas y deseos,

entre el costoso adulterio.

comemos, sin quererlo

de la furia de la fauna,

del arsénico y el plomo,

de nuestra propia carne.

mira como andamos por la vida,

llenos de caretas y posturas,

de estratos y condiciones.

padre observa todo

lo que hemos crecido,

contempla esta viril gloria.

hermano ahora podemos afirmar

nuestra responsabilidad 

de ser buenos hombres hijos de Dios.

sin embargo, yo sé que en el fondo,

en la desnudez que golpea al viento,

en donde no existe el tiempo ni la muerte,

seguimos siendo niños.

Y por excitantes caminos de fornicaciones y trivialidades

En un comienzo te encierras y te das cuenta de que en tu cuerpo se encuentra el deseo más grande de ser consumido por algún otro. 
Firmas aquí y en la línea punteada allá. 
Tu piel se encoge mientras tus poros se dilatan.
Palpas la verdad a la que te has sometido
1
2
3
Y ya nada, pero nada es igual.


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Ya que de pasiones hablamos, adjunto Una Carroña, del poeta Charles Baudelaire:


Recuerda lo que vimos, alma mía,
esa mañana de verano tan dulce:
a la vuelta de un sendero una carroña infame
en un lecho sembrado de guijarros,

con las piernas al aire, como una mujer lúbrica,
ardiente y sudando los venenos
abría de un modo negligente y cínico
su vientre lleno de exhalaciones.

El sol brillaba sobre esta podredumbre,
como para cocerla en su punto,
y devolver ciento por uno a la gran Naturaleza
todo lo que en su momento había unido;

y el cielo miraba el espléndido esqueleto
como flor que se abre.
Tan fuerte era el hedor que tú, en la hierba
creíste desmayarte.

Zumbaban las moscas sobre este vientre pútrido
del cual salían negros batallones
de larvas que manaban como un líquido espeso
por aquellos vivientes andrajos.

Todo aquello descendía y subía como una ola,
o se lanzaba chispeante
se hubiera dicho que el cuerpo, hinchado por un aliento vago,
vivía y se multiplicaba.

Y este mundo producía una música extraña
como el agua que corre y el viento
o el grano que un ahechador con movimiento rítmico
agita y voltea con su criba.

Las formas se borraban y no eran más que un sueño,
un esbozo tardo en aparecer
en la tela olvidada, y que el artista acaba
sólo de memoria.

Detrás de las rocas una perra inquieta
nos miraba con ojos enfadados,
espiando el momento de recuperar en el esqueleto
el trozo que había soltado.

Y, sin embargo, tú serás igual que esta basura,
que esta horrible infección,
¡estrella de mis ojos, sol de mi naturaleza,
tú, mi ángel y mi pasión!

¡Sí! tal tú serás, oh reina de las gracias,
después de los últimos sacramentos,
cuando vayas, bajo la hierba y las fértiles florescencias,
a enmohecer entre las osamentas.

Entonces, oh belleza mía, di a los gusanos
que te comerán a besos,
¡que he guardado la forma y la esencia divina
De mis amores descompuestos!


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El ser humano, descompuesto y vivaz 
recuerda los amantes infinitos y se retracta y retrocede y se cuestiona y se malentiende.
El ser humano comete un acto de infidelidad consigo mismo, al perder el ego y la conciencia
a causa de una perdida de pudor y de un orgasmo fulminante.
El ser humano firme y sensato ya no existe
cuando de sensibilidad se trata, extirpa de su ser toda fría lógica
y en abismos de cuestiones supernaturales se deja caer
para contraer una fina adicción 
como Narciso vivió:
enamorado del propio ser por medio de muchos más ilusorios amantes.


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