Fiasco

Una infancia fotográfica
retorna, furiosa,

diluida entre el canto

sublime de los pájaros

del crujir de los arboles.

entre el tiempo luz

nuestras vidas,

lejanas y partidas,

pasadas, como susurros

del viento.

ella quiere anarquía pura,

sudor y lagrimas,

pero sólo puede ser

recuerdo, nostalgia.

ya nos hemos roto en mil

átomos del tiempo,

entre mendigos y fuegos.

ahora, todos ríen trágicos,

llenos de vacío,

de satisfacciones adulteradas.

ya, todos hemos sido violados, 
vacíos de llenura, por la madurez 
y el servicio adulto.

caminamos, sin quererlo

entre laberintos grises,

entre huidas y deseos,

entre el costoso adulterio.

comemos, sin quererlo

de la furia de la fauna,

del arsénico y el plomo,

de nuestra propia carne.

mira como andamos por la vida,

llenos de caretas y posturas,

de estratos y condiciones.

padre observa todo

lo que hemos crecido,

contempla esta viril gloria.

hermano ahora podemos afirmar

nuestra responsabilidad 

de ser buenos hombres hijos de Dios.

sin embargo, yo sé que en el fondo,

en la desnudez que golpea al viento,

en donde no existe el tiempo ni la muerte,

seguimos siendo niños.