Pergamino de la Revolución 1 ; parte III

Y cuando todo lo demás ha fallado...



No son las sordidas palabras del solitario con cigarrillo en mano: HEMOS DE DESTITUIRLO.
No nos representa más, su visión 'etoile de mer' es ofuscada y confusa.

ingenuidad y frivolidad,
frivolidad e ingenuidad van atadas con puas en las manos, y sangraran inocentemente, inútilmente.

Como escuchan, no es hora del jazz. ¡NO es HORA DEL JAZZ! aunque sí es hora de Musica para Han Bennik, y sí es hora del caribe despellejado, desacrado y escupido por quienes ustedes ya sabrán o no sabrán y se ahogarán. masacre.

De nada servirá,
rascar las barrigas de piedra y marmol estatales,
con más piedras y marmol estatales que avanzan al ritmo de botas negras de la muerte,
los pañolones de saliva simplemente se mancharan, y se quedaran guardados en cajones de madera en la tarde de un olor a carne chamuscada y pasto comprado 'american way of life in suburbia'.



















No.



















Y la madre tierra no necesitará de ayuda,
ya que enfurecida tragará al hipocrita,
al automata que ha convertido la ayuda en ley y norma sin norte,
tal como lo es defecar, soñar y morir es un acto natural regido por la moda.
En el opuesto contrario, echaran espuma por sus tractos hasta ladrar sin meta alguna, mientras esclavizan a sus propios perros, animales en cautiverio.













Negación.



















Tampoco hemos de señalar a los carteles iluminados por 'Neón', el grande,
No, no hemos de señalar aquello que vemos con nuestros propios ojos,
Hemos de buscar las grietas,
Hemos de buscar a las arañas que salen de sus huecos por la noche,
Hemos de buscar las sombras en los cuartos oscuros,
Hemos de señalar aquello que no está,
Aquello que es lógica del punto ciego,
¡FEALDAD! realidad más allá de lo real.

Chinescas suspendidas por hilos,
trampa. en el exterior corre el Baphomet, la cabra de Mendes.
hagamos un dial-up a lo que controlan los privados,
telas del negro,
robemonos de nuestra esencia,
viciosamente,
llenomonos de ruido, de smog, embarremonos de nada,
HASTA NI SIQUIERA SABER QUIEN SOMOS,
y olvidemos el cuarto...nuestro sucio cuarto. es bonito vivir la fantasía. hasta que marchitas.




hemos sido violados.


somos los hijos que parió la bruja occidental del cliché en serie producción en masa.



el interior está ahí. llorando de desesperación.























































(a la mierda con opio en las nubes)